Archivo para Noviembre 2008
La costa de los esclavos
Desde el 1 al 14 de diciembre estaré viajando he estado viajando por Benin, mi primera experiencia en el África negra.
La dificultad de acceso a Internet me hizo imposible mantener al día el blog La costa de los esclavos, en el que pretendía plasmar las principales vivencias de mi viaje. Esa dificultad se ha convertido en una oportunidad: la de realizar el blog con más calma y añadir algunas de las lecturas que enmarcan este viaje y los próximos al continente africano. Más vale tarde que nunca, sigue en marcha La costa de los esclavos.
La sorpresa es posible
Spy, un lúcido artista madrileño que profundiza en las posibilidades creativas de la ciudad como campo de juego para el arte. En Madrid, aunque lo olvidemos tantas veces, la sorpresa es posible.
Hablemos de la vida
Antes de abrir un proyecto, es conveniente cerrar otro: las mejores fotos del viaje a Venezuela ya están en flickr.
Con ellas doy por cerrado -por un tiempo- el cuaderno Buscando a Miss Universo, un blog que me ha ayudado a profundizar, en la medida de lo posible, la experiencia vivida en Venezuela en el pasado mes de septiembre.
El próximo proyecto ya está en marcha y confío en que empiece a rodar en los próximos días.
Estado: Crítico. Voces de la guerra en el este del Congo
Si tenéis once minutos para ver el video completo con subtítulos en español, no dejéis de hacerlo: once minutos para dejar de pensar qué tenemos que comprar dentro de un rato o cuánto ha bajado el Euribor este mes. Once minutos no son demasiados para pensar en una guerra que se prolonga desde hace más de siete años: www.condition-critical.org
Un documento excepcional sobre una tragedia que causa un terrible sufrimiento a sus protagonistas y aburre, por repetida, a los espectadores occidentales. Que Dios les perdone. Que Dios nos perdone a todos.
El sentido de la aventura
Unos breves apuntes de la conferencia de Fernando Savater en La Casa Encendida, dentro del ciclo organizado por Forum Altaïr:
Viajar con esperanza es mejor que llegar (Robert Louis Stevenson).
Como decían los estoicos, amar a tu esposa o a tus hijos es darle rehenes a la Fortuna.
Nacer es viajar a un país extranjero del que nada conoces. Viajar es nacer de nuevo.
La rutina es un mecanismo de autodefensa que nos permite afrontar áreas de la experiencia inabordables desde la aventura.
La aventura de la especie humana es el viaje desde la especialización hacia la incertidumbre.
Fernando Savater dijo muchas más cosas, ofreciéndonos su bagaje intelectual con la agudeza y sentido del humor habituales en él: sus palabras fueron una alegría para la razón en un mundo muy poco razonable.
Las palabras de un náufrago
Hoy me ha llegado la invitación para la lectura de poemas de Guadalupe Grande el jueves 20 de noviembre en la Fundación Centro de Poesía Jose Hierro. No podré acudir al acto, pero me quedo con las palabras de la autora que se incluyen en la invitación: la poesía como derrota, ese naufragio…
Pienso que escribir poesía sea quizá una derrota necesaria. Pienso en la palabra derrota y me abrazo a ella como el náufrago se abraza a la última ola. Pienso en la palabra naufragio. Escribo la palabra naufragio y veo las calles de una ciudad, la gente que viene y va, como las olas, el movimiento confuso de las cosas y los seres: tal vez los restos de un viaje transoceánico que nunca supimos a dónde conducía y que ha llegado hasta aquí, hasta la palabra naufragio, hasta la palabra derrota. Escribo la palabra derrota y pienso en la palabra sentido: en el sentido de abrazarse a la última ola, de abrazarse al rescoldo, a la memoria que tartamudea en el centro de cada palabra, a la ceniza desde la que la memoria arde en los ojos, al hueco oceánico y ceniciento por el que se desploman las palabras y que siento como la única juntura posible. Ver, mirar, hablar. Pienso en las palabras, su rescoldo, su ceniza, su sonido, su música de sentido. Pienso en la poesía como en las palabras de un náufrago. Pienso en cada poema como en las últimas palabras de este naufragio, de esta derrota necesaria. No sé si me acerco a lo que pienso.
Guadalupe Grande, poeta
Muy grande, Guadalupe.
La perfección mata
